La petite grive

Un bruit sourd.

Poc !!!

Et sa petite chienne qui se met à aboyer, sur la véranda…

Alain va voir, et il voit ; de l’autre côté de la baie vitrée, sur la terrasse, gît une grive. Elle n’a pas vu la vitre et l’a prise de plein fouet. Poc !!!

Elle s’est assommée, pour le moins, mais vit toujours ; son bec s’ouvre et se ferme, convulsivement, et son œil droit, tourné vers le ciel, cligne un peu.

Alain hésite un instant. Quoi faire ? Il va chercher dans la cuisine un torchon bleu pendu là, revient dans la véranda et entrouvre précautionneusement la porte vitrée, pour que la chienne, gueulant toujours, ne sorte pas. Il pose le torchon sur l’oiseau puis le prend délicatement dans ses mains. 

Ça va la réchauffer, la petite bête, pense-t-il, ça va sûrement lui faire du bien.

 

Ses parents lui avaient dit : « tu restes seul avec ton frère. On va faire des courses et on revient vite. Tu es le plus grand, on compte sur toi. Vous êtes sages, promis ?»

« Oui, Maman, promis »

Une fois certain qu’ils étaient seuls, Alain dit à son frère : « on va jouer aux cowboys »

Il savait où son père rangeait la carabine à air comprimé. Dans l’arrière-cave, derrière le vieux meuble télé remisé là depuis que Papa a acheté la TV couleur.

Cette carabine, une BSF Junior made in Germany West, était un jouet pour les grands. Son père la sortait parfois quand il y avait des amis ; il installait un tréteau dans le jardin, posait dessus une grosse boîte en carton remplie de vieux journaux froissés, y épinglait une cible rouge et blanche avec des cercles concentriques numérotés de 1 à 10 et la partie de tir à la carabine commençait, à dix mètres.

Après avoir basculé le canon pour comprimer le piston, introduit dans le fut un petit plomb de 4,5mm de diamètre (des Milbro caledonian rangés dans des boîtes en fer au couvercle rouge), on remettait le canon en place et on pouvait tirer, une fois : « Clac ! »

Récemment, il avait eu le droit d’essayer, avec son père derrière lui pour le guider : « cligne de l’œil et met le petit V juste dans l’axe du petit rond, là-bas, au bout du fusil, dans la direction du centre de la cible. Quand tu es prêt, tu appuies sur la gâchette »

« Clac ! ». Un 9 !!! Dès son premier coup ! Il n’était pas peu fier.

Alain n’avait pas la moindre idée de l’endroit où son père planquait la boîte de 500 plombs, mais il savait comment en récupérer : dans le carton à cibles, rempli de journaux. C’était fait pour ; le papier tout bien chiffonné freinait les plombs et évitait qu’ils se déforment à l’impact. Astucieux et économique !

« Je suis Joss Randall » déclara Alain à son frère, en paradant, le fusil tenu à la hanche.

Ils riaient et couraient autour de la maison, en cherchant un ennemi sur lequel tirer : un pot de fleur, le manche d’une pelle, les volets métalliques des voisins… les plombs partaient, sans jamais atteindre leur cible ; qu’importe ; c’était drôle.

Alain se tenait face au grand cerisier qui ornait le jardin quand il devina plus qu’il ne vit un oiseau rentrer en vol au sein du feuillage épais de l’arbre. L’arme toujours à la hanche, il dirigea le canon dans la direction où l’oiseau avait disparu et tira, comme le lui avait appris Steve McQueen, dans Au nom de la loi, à l’instinct… 

« Clac ! »

Quelque chose tomba de l’intérieur du cerisier en fleur. L’oiseau ! Oh, non !!!

« C’est pas possible ; c’est pas moi ; j’ai même pas visé » Alain se sentit comme perdu. Il se tourna vers son petit frère et répéta, hagard : « J’ai même pas visé ».

Le frangin restait muet, lui aussi abasourdi par ce qui venait de se produire. Alain posa la carabine dans l’herbe, en tremblant il s’approcha du petit volatile, et le poussa un peu avec une brindille, espérant une réaction. Pas de réaction… Mort ! Merde !

Il pensa à lui : « si les parents le découvrent, ils vont savoir qu’on a pris la cara ». Faut l’enlever !

« Gilles, va me chercher un truc pour l’envelopper » Son frère détala, comme soulagé de pouvoir quitter le lieu du crime. Il revint avec une double page de l’Auto-journal.

Alain enveloppa précautionneusement le petit corps et emporta le linceul improvisé jusqu’à la grande poubelle, celle du garage. Et puis, après avoir remis le fusil à vent à sa place, les coupables regagnèrent tous les deux leurs chambres, en attendant sagement, piteusement, les parents. 

 

Alain caresse la tête de la grive, blottie dans ses mains, avec son pouce ; un duvet tout doux. Elle tremble moins, se dit-il, presqu’heureux, déjà. Mais la tête tombe mollement sur le côté. La petite grive vient de mourir. Il va chercher un transplantoir dans le garage, petite pelle pour faire un trou dans le sol meuble de cette fin octobre. En creusant, il tombe sur un gros caillou, qui crée un espace opportun pour y loger la grive. Il la recouvre de terre puis, après avoir tapoté un peu le dessus de la tombe, y place le gros caillou.

Alain aurait bien voulu sauver l’oiseau… Cette fois, songe-t-il sans trop savoir pourquoi cette pensée lui est venue. 

Il est bien persuadé, en tout cas, qu’il va passer une mauvaise nuit.